Cher Loca

Saturday, January 17, 2026

Recuerdo que ese día mi querida amiga Irene Moriarty estaba más irritable que de costumbre. Nos dimos cita en su despacho del 221B de la calle de la Pastelera; nunca la había visto tan enojada.

— Venga, Guatsona, ¿qué le parece esto?

— Veo un comentario de blog común y corriente.

— No del todo. Ese comentario fue hecho con una herramienta moderna.

— No veo la diferencia. ¿Cómo lo supo usted?

— Elemental, mi querida Guatsona. Esos comentarios automáticos se detectan fácilmente porque, por lo general, hacen un sumario de mis relatos; jamás evocan un recuerdo del lector.

— Pero ¿quién haría semejante acto de villanía y desfachatez?

— Mi némesis, la Profesora.

— ¿Te refieres a Cher?

— Profesora Cher Loca —dijo la inconfundible voz de la más acérrima rival de mi amiga quien, sin ser invitada, acababa de entrar a la estancia en donde nos encontrábamos — Ese comentario no es mío. Yo lo hubiera pensado primero, lo hubiera redactado cuidadosamente y luego le hubiera indicado a esos terrores tecnológicos algo así como: "Transforma mi comentario al castellano como si fuera escrito por una chica informal de Namibia que se expresa con modismos y giros de aquel país". De ese modo, le bajo el nivel de "frialdad" que generan esos autómatas.

— Lo cual es tres veces más diabólico —respondió Irene con gesto claramente indignado.

— Ciertamente es una falta grave, casi tan vil como generar un cuento que no sale de nuestro puño y letra —apunté yo despiadadamente.

— En mi caso, si me llegara uno de esos comentarios "automatizados", lo borraría sin miramientos, porque significa que el remitente ni siquiera se tomó la molestia de leerme —concluyó secamente Cher Loca.

--------

Esta vez he cometido un crimen… o peor, una herejía de marca mayor:

he unido dos retos de escritura creativa en un solo relato.

Aunque, todo sea dicho, la ocasión lo amerita:

--------