Minotaurina Gourmet

Teníamos un asunto de mucha enjundia que tratar con Bilbo Bilua, un profesor de Ecuaciones Diferenciales y miembro de los 10.000. Le llevamos una hoja sacada de un manuscrito antiguo que parecía traída de otro mundo, probablemente un grimorio lleno de fórmulas raras.

El profesor echó un vistazo a la hoja —con lupa incluida—, soltó una media sonrisa y nos dijo:

—Esto me trae al fresco aquella vez que me internaron en un manicomio. Allí conocí a unos cuantos personajes más locos que una cabra, pero había uno que no se me olvida: juraba ser matemático, ¡como si eso fuera poco! Me enseñó una hoja de cuaderno cuadriculado llena de palabras escritas para todos lados, formando una especie de espiral, con frases como: "Quejas sobre el curro", "Cierre del bar de la esquina", "Enganchados en Netflix", "Taured fue detenido", "Caras de Bélmez", "Luces de Manises", "Galindo Paradas", "Lucio Urtubia", "El niño de Málaga", "Aceite de colza adulterado", "Macastre", "Momias en túneles", "Capitán Alatriste", "Nace Minotaura", "Espías de Xerath".

—¿Se acuerda usted de todas esas frases? —le pregunté, porque, vamos, algo tenía que decir.

—No, ni harto de vino me acuerdo de todo lo que aquel hombre escribía —contestó mientras se ajustaba las gafas—. Pero recuerdo que su caligrafía era de libro, muy clara y ordenada. Lo que él llamaba "una fórmula matemática misteriosa revelada por conspiraciones psicodélicas" no era más que un batiburrillo de incoherencias propias de alguien que estaba más perdido que un calcetín en la lavadora.

—¿Nos está dando a entender que esta hoja que le hemos traído es también obra de un pirado? —soltó Luzbella Sabina, que iba conmigo y no tiene pelos en la lengua.

—No tan rápido —replicó el profesor, levantando una mano—. Solo dije que me recordaba. El caso es que esta hoja que ustedes me muestran parece tener sus años, digo yo que unos 400 o 500, ni más ni menos. En aquel entonces, solo alguien con la pasta bien llena podría permitirse escribir algo así, quizás el hijo desquiciado de algún noble o el propio noble haciendo de las suyas. También cabe la posibilidad de que sea, como ustedes dicen, un texto codificado guardando algún secreto de esos que te ponen los pelos de punta.

—Pero entonces, ¿usted puede descifrar qué pone aquí? —insistió Luzbella, que cuando se mete con algo no para hasta sacarle el jugo.

—Mire, hija —dijo el profesor con aire de sabio—, si hay algún significado ahí escondido, no creo que esté en mis manos desentrañarlo. Pero conozco a alguien que es un auténtico lince para estos enigmas, aunque, eso sí, te deja el bolsillo más seco que el desierto de Almería. Se trata de la profesora Glosolalia de Princeton experta en Neuropsicología y ensaladas de palabras.

— ¿Es alguien de los 10.000? —pregunté en tono mordaz.

— De los 9000 — respondió lacónico el profesor.

Para este jueves 4/Abril Campirela propone en "Misterios sin Resolver" inspirarse en el curioso pergamino Voynich. Para ver la reseña completa del reto y otras participaciones favor seguir este enlace.

SERIE LOS 10.000

I. El Nacimiento

II. Los Vigilantes

III. El invencible

IV. Pluvia Mayrit

Hector Troya no entendía cómo una Numeróloga y Alquimista Empresarial ciega iba a aclarar el lío del asesinato de su tío Aquiles. Pero si el Jefe de Policía la había recomendado como la única capaz de desentrañar el misterio, algo sabría. Según él, había formado parte de "los 10.000". Ahora bien, lo que no terminaba de cuadrarle a Hector era la "oficina" de la dama: rollos de papiro, animales disecados, olor de incienso, muñecos de vudú repletos de alfileres, estatuas de minotauras, fetos en botellas.... Más que una agencia de profesionales, parecía un museo macabro.

—Adelante, señor Troya. ¿Trajo objetos de la escena del crimen? —dijo Pluvia Mayrit con una voz tranquila, pero firme.

—Un portarretratos, unas flores marchitas y ... umh ... el vestido y los zapatos rojos que llevaba mi tío cuando le encontraron —respondió él, algo titubeante.

—Bien, aunque unos cabellos ayudarían.

—El Jefe me dio una bolsita con algunos, junto con una copa de vino.

—Perfecto. ¿Y la foto del lugar?

—Aquí está. Si quiere, se la describo.

—No hace falta. Deposite todo en aquel caldero encendido.

Hector, con una ceja levantada, obedeció. Fue dejando los objetos, uno tras otro, en el caldero donde una agua verdosa borboteaba de forma inquietante. Pluvia esparció un polvo brillante en el liquido y comenzó a recitar unas palabras de un idioma antiguo y olvidado.

San Valentin, San Valentin

Per tenebras ad veritatem 

revela quod occultum est

De repente, la mujer cayó al suelo, puso los ojos en blanco, convulsionó y empezó a babear.

Hector, al borde de perder la paciencia, estuvo a punto de soltar un "¡vaya timo!" y largarse, pero Pluvia, sin incorporarse, dijo con una claridad pasmosa:

—Señor Troya, mire al caldero. ¿Qué ve?

Con escepticismo, Hector se dignó a mirar. Y lo que vio le heló el alma.

—¡Es Don Patroclo Micenas!... el socio de mi tío.

—Ahí tiene usted a uno de los asesinos, falta el complice, eso será asunto de otra sesión. En una semana recibirá la factura en su domicilio por mis servicios de hoy. Podrá pagarme a 90 días, en tres contados. Le deseo que pase un buen día, señor Troya.

Neogeminis para los encuentros de Cada Jueves un Relato, propone lo siguiente:

"Desarrollar historias surgidas a partir de lo que vean e imaginen en alguna de las siguientes imágenes. En cada una he intentado resumir las pistas con las que un eventual investigador se encontraría al revisar cada Escena del Crimen, dando pie a la historia que se les ocurra como antelación a ese desenlace trágico."

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Para el reto he escogido la foto número 1

SERIE LOS 10.000

I. El Nacimiento

II. Los Vigilantes

III. El invencible